INICIO DEL CICLO LECTIVO:

La Escuela Municipal de Hadas anuncia que se encuentra inaugurado el ciclo lectivo 2007, habiendo su nueva rectora El hada que vino de Bandfield aprobado la curricula que los aspirantes a duendes y hadas deberán cursar a lo largo del ciclo de las nueve lunas sin jamón ni queso.
En esta ocasión hay que informar que el señor Mercurio atento a las necesidades de la escuela ha aportado materiales significativos, como ser: materiales para el seminario “ Como dominar un Dragón con un asado bien hecho” para la cual contaremos con la presencia de Gog y Magog, el dragón rojo y amarillo respectivamente provenientes de oriente y que aun persisten con pasar la muralla china.
También vendrá a dar charlas Morgana, el hada que amadrina nuestra escuela y O’ring el duende irlandés de malos modales especialista en ringuing, ( o sea ring raje)
Para las clases de Hadalogia telúrica llegaran desde la patagonia duendes peques, Elal ( mapuche) y Pehuen co ( no sabemos de donde).
Para las clases de Duendelogia I tendremos la presencia de Rayo misterioso, Luz de almacén, gorrión sentimental y pechos de miel, todos de tango de buenos aires menos el ultimo que viene de spinettalandia.
Los aspirantes podrán practicar equitación, ni bien encontremos el unicornio azul cubano, o podamos atajar a Pegaso que se vuela siempre o podamos convencer al centauro que no ande tirando flechas contra todo lo que se le cruza. Por ahora tenemos que ir a la calesita que ya están bastante domados aunque a veces se retoban.

Final mente tendremos la presencia de un dulce ser, que por ahora llamaremos hijitus porque el muy misterioso no da señales de su identidad. Vendrá a elevar la condición de hada a Señora hada que vino de Bandfield, también ejercerá su sabiduría con el El Maltes que sabe ponerse jodido cuando el viento no le es favorable.
Hijitus egresara de la Escuela Municipal de Hadas con el cargo de Duende / hada superior con master en dejar sonrisas por allí, y cuyo viaje de egresado se hara en un submarino amarillo.(aunque es mas probable que la primera etapa la haga en Renault 12 por cuestiones de presupuesto).
Y hasta es probable que también salga a navegar por las ondas mágicas del litoral a pleno sapucay para espantar mosquitos ( son las hadas que reprobaron) pero para eso habrá tiempo.
En Hora buena!!! Los que hacemos la Escuela Municipal de Hadas y los que pertenecemos a la Barra sentimental de Racing nos llenamos de lagrimas emotivas y esperamos pronto ver su sonrisa por estos sitios.

SUSUUU Y CHUCUCHU –CHUUCU!!!!! toinnnnngggg
(saludo contraseña de la escuela)

AHORA BIEN...

Resulta que ahora el tiempo se me pone confuso, tengo que pensar en juguetes y en dinero, tengo que ser padre e hijo. En verdad este tiempo es muy complejo, tengo que aprender a jugar con mi hijo/a y tengo que cuidarlo y educarlo. Tengo que mostrarle el mundo porque recién lo ve por primera vez y no se entiende ni jota en la primer lectura.
Y yo todavía tratando de entenderlo...
Por suerte le puedo dar algunos resúmenes de porque uno elige estar mas vivo que muerto, mas alegre que deprimido. Mas allá del partido socialista, las ideologías no mueren , se conservan y hace rato que tengo la idea de mostrarle un padre al que le gusta jugar y una madre que se resiste a dejar de jugar. Mi hijo/a tendrá su revista Lupin para soñar aventuras hasta que julio Verne lo ocupe o hasta que Marx o el Manual de astrofísica le ocupen mas tiempo y a nosotros nos deje sin respuesta.
Tendra su Borges para matar tiempo o tendra su Cortazar para andar saludando por ahí “ Buenas salernas cronopio cronopio”. Tendra su Serrat ( ya lo tiene entre sus células) tendra sus Beatles ( y lo tiene en los genes) y tendra su Falta y resto, su U2, su José Carreras, tendra su Spinetta, su Zitarrosa...
Tendra un mundo preparado....esperando que sea modificado por su mano, a su antojo a su amor. Y eso es lo que tengo que aprender de ahora en mas. Señores llego la hora de Izar las velas que el sol esta a barlovento....
Un nuevo tripulante esta a bordo...
Los que vamos a navegar con vos TE SALUDAMOS ¡!!!!

El maltes

(pueden mirar mas en www.revista-lupin.com.ar)

Crónica para una milonga


Nunca se puede recordar cuando se da la puntada inicial a una leyenda, es decir, de un cuento que se propaga en la noche infinita de las historias . No puedo recordar mas que el hecho y la circunstancia en que me fue revelada la historia, el resto es puro e incesante devenir.
En un boliche oriental, campo adentro me fue referida la historia de una milonga. No recuerdo su vocero, lo intuyo entre copas y cigarros, sudando ritmo de cuentista solitario cuya verisimilitud a esa altura de las circunstancias no valía la pena indagar.

Lo cierto es que la milonga, canción vieja que huele a tiempo y campos anochecidos, se refería a otra música mas vieja, mas ancestral, mas embrujada: el candombe.
Es urbano, pero una milonga habla de la noche del candombe, habla de ciudad, de barrio sur, habla y pasa de boca en boca, de guitarra en guitarra y de orilla a orilla. No puedo no decir que una milonga son todas las milongas, pero no es cierto que quien la protagonice sea siempre el mismo, al menos Emilio Gauna, se comprobó, son varios. A mi me gusta creer este, el de la historia referida en un olvidado boliche del departamento de Soriano, una noche de verano de un tiempo que irremediablemente se pierde con el otro receptor que fui, ¿ es necesario recordar que ya no soy el mismo?.
La noche venia cayendo pesada, un febrero del tiempo, se iba acomodando entre los adoquines de las calles del barrio sur, mas luego comenzó a devorarse las paredes y la brisa que venia del río. Ya empezaba a sentirse el olor de las fogatas calienta parches, vienen de todos los rincones, olor a pasto y antigüedad, a sonrisa cómplice. No va a faltar poco para que en el aire rompa el “borocoto-borocoto-borocoto-toc-toc-toc” como una ola de mar que rompe en la playa, una ola africana una ola profunda.

Algunos se santiguan, paredes adentro, temen a lo que pueda desatarse en las calles, antiguos demonios, lujuriosos personajes de otros confines se mezclan con los conocidos de siempre y se vuelven gigantes dueños de la noche.
Farolas amarillas, humo de frituras y un juramento de tiempo atrás que revive con el cruce de miradas de dos extraños. Saltan los tambores por las esquinas, ya levantan presión los parches, duelen las cuerdas de repique, de piano, de chico, duelen las manos pero se sigue, en honor a los anteriores, a los que dejaron en las paredes del barrio sur de Montevideo sus ecos, sus voces. Canta el negro de dientes amarillos articula su engaño o su verdad a plena voz :
“ne-ia ne-ia cumbaia-nagata”
alza las manos al cielo y las baja a tierra enterrando su pena . Hacen el amor tras las sombras, se bebe de mas, y el zambo que exuda coraje y busca, va lentamente encontrando su enemigo.

Comentan en el Barrio que el zambo viene de Treinta y tres o tal vez de Rivera, demasiado lejos del pago, ¿y viene a cumplir su destino al Barrio sur? ¿Qué misterio rodea su destino de hombre de tierra adentro? Viene a cobrarse una deuda de tiempo atrás, o tal vez a dejarse llevar, ni ganar mi perder, dejarse llevar.
Alguien sabe lo que va a ocurrir, las voces suenan mas fuerte y las mujeres ríen abrazadas a sus morenos, se mezclan y las olas de África reviven entre las piedras de la calle
“ o-je o-jee imbambue / kalunga – kalungangue”
“ o-je o-jee imbambue / kalunga – kalungangue”

y el río de testigo se presenta a plena brisa.
En una cortada relucen los puñales con los repiques de fondo, hay pasos pesados y sudor, venganza y coraje se funden en un odio improvisado.
Y viene el tiempo de la sangre, uno va cayendo al silencio;
“ kalunga- kalungangue- oje ojee”
y brota la sangre que borra el juramento, la cuenta nunca se salda del todo y entre la luz trémula de la farola de una calle olvidada del barrio sur uno ha quedado mirando a los demoños sin injuriar sus pasos.

A esta altura la milonga tiene su héroe, tiene su poema de sangre y una leyenda mas que contar. “Las cosas se tejen en torno a los que no están” , tierra adentro esta máxima se cumple casi siempre.
La voz del cantor oriental, voz recia y nasal quiere recordar una historia, ya no se es la misma que yo recuerdo, pero es la que se propago por el río y se nos adentro implacable. ¿Que importa la sucesión de hechos? ¿cuan distinta será la milonga?
No importa, se sabe que: “Emilio Gauna murió en Palermo, en una noche de carnaval, el dolor se le fue como por artimaña, vaya uno a saber, lo que quiso Gauna...”
Ya no puedo saber quien fue el protagonista, me gusta, repito, intuirlo asi.

Washington Luna - El Maltes

Referencias en Jaime Ross, sigan escuchando el cuento ahi